São Paulo em Passeata

A sociedade paulistana clama por RESPEITO nas ruas - será a hora da virada?

Fazia MUITO FRIO nas nove horas do domingo paulistano quando começaram a chegar os primeiros manifestantes para a passeata que tinha como slogan principal: BASTA DE PASSIVIDADE, É HORA DE AGIR! Eu mesma tentei fugir de todas as formas do convite gélido, mas a insistência de um amigo me fez ir arrastando-me até o Monumento das Bandeiras para a passeata rumo à Congonhas em apoio às vítimas do acidente da TAM - era tudo o que eu sabia sobre o evento.

O primeiro grito que ouvi ecoava RESPEITO de algumas centenas de pessoas frente ao carro de som. Algumas bandeiras do PSDB na esquina e eu logo pensei tratar-se de um evento eleitoreiro. Era algo bem organizado, chamava atenção ver tantas pessoas bem vestidas, uma grande maioria de preto com muitos gorros e cachecóis para se aguentar o frio. Logo apareceram nas pessoas narizes vermelhos de palhaço (distribuídos pela organização do evento) como quem diz assim: não sou palhaço! Coloquei um nariz de palhaço e fui caminhando por entre a variedade de pessoas do entorno. Havia um grupo de judeus da Associação Amisrael, gente abraçada na bandeira do Brasil, grupos de familiares e amigos de mortos do acidente carregando fotos, gente com jeito de quem veio passear no parque com o cachorro, casais de idade, crianças, jovens de periferia - uma variedade de pessoas nesta atípica manhã paulistana.

Algumas questões rondava no ar: Há quanto tempo não se vê uma passeata de protesto na cidade? Quanto tempo não se vê uma passeata de protesto repleta de integrantes da classe média e classe média alta paulistana? Nem tenho tanto tempo de vida para saber a quanto tempo isso não ocorre!

Logo logo o desenho político (ou não-político) do evento foi se desenhando. Antes mesmo do arranque da passeata ouviu-se gritos no final da aglomeração: “FORA, FORA, FORA!” - corri até o local para ver os militantes do PSDB sendo escurraçados pelos manifestantes. A organização do evento logo anunciava “Este não é um evento político partidário e não admitiremos esse tipo de associação.” Os manifestantes vibraram, aplaudiam! E que manifestantes exigentes - bons paulistanos! Na demora em se iniciar a caminhada em meio ao frio de 7 graus centigrados os manifestantes também exigiam em voz alta: “ANDA! ANDA!” - é assim a passeata paulistana! Rumamos então a Congonhas!!

Muitas pessoas discursaram do alto do carro de som: líderes desconhecidos, familiares de vítimas, de famoso mesmo só o Seu Jorge, o cantor carioca, que não sei se perdeu alguém no vôo ou só se empolgou com a causa, só sei que contribui muito com seu linguajar claro e sua bela canção. A mensagem que emitia de todos era muito clara: demandava-se RESPEITO e demandava-se o BÁSICO. Interessante que o tema do acidente da TAM foi extrapolado logo no início do evento demonstrando que a preocupação do grupo era em relação a não só esta como a tantas OUTRAS MORTES ANUNCIADAS com as quais convivemos todos os dias, decorrentes de pobreza, assaltos, saúde pública précária etc.

Me deparei com um protestante que carregava um cartaz escrito a mão que dizia tudo: BASTA DE GANÂNCIA, CORRUPÇÃO, INCOMPETÊNCIA E IRRESPONSABILIDADE. Quando li estas palavras me surpreendi com a precisão de sua seleção e logo vi muitas pessoas se aproximando dele para elogiar-lo: “É exatamente isso!”, “Esta é a minha chapa”, “Parabéns pelo cartaz!” - todos concordavam co ele. É verdade que ouviu-se muitos “Fora Lula!”, muitos “Fora Marta”, mas ouviu-se também um apelo pela renúncia de Renan Calheiros e outros membros do legislativo brasileiro, de modo que eu interpretei que este foi um protesto de descontentamento generalizado com o Governo, não uma oposição partidária ao Partido dos Trabalhadores. Mais do que tudo era uma expressão de desespero.

Sobre desespero, notei que muitas pessoas ali buscavam alívio para isto que sentiam. Conversei com uma senhora de seus 60 anos que deixou o marido e os filhos em casa e veio para a passeata com um cartaz em mãos que dizia: “CHEGA! IMPUNIDADE E CORRUPÇÃO”. Disse-me ela que há anos que sente-se revoltada com a situação do país, que já parou de assitir TV, que mal dorme com medo quando seus filhos saem à noite e nunca fez nada mas que “HOJE RESOLVI FAZER ALGO!” Uma moça jovem e bonita, empresária de sucesso, carregava flores em punho e emocionada dizia “EU SOU O CHE GUEVARA, MAS NÃO HÁ NUNCA ESPAÇO PARA FAZER ALGO!” As tampas hoje estouraram!

Quando descíamos a Avenida 23 de Maio olhavamos para trás e que surpresa - haviam MILHARES DE PESSOAS nos seguindo! Ouvi falar em 6.000 pessoas participando e digo-lhes que com o frio que fazia na cidade essas 6.000 certamente valiam por no mínimo 30.000 - eu mesma conheço 5 pessoas que teríam ido se não fosse o fator climático!

Chegando na frente do local do acidente o grupo prestou suas homenagens aos mortos. Os repórteres faziam seu trabalho e eu vi os organizadores vibrando com o resultado do evento - em somente uma semana esse grupo relativamente icógnita, que aparentemente não buscava voto de ninguém (ou se buscava, não anotei seus nomes e nem sei para qual eleição!), conseguiu fazer acontecer. Acho que eles, como todos nós manifestantes, estavam um pouco MISTIFICADOS com as razões que levaram este evento à gerar tanta mobilização popular.

Seria este um evento isolado? Talvez sim e talvez não? Ao final ouvia-se várias pessoas falando em mantermos este grupo, em fazermos algo, em nos unirmos e buscarmos mudanças. Se hoje nasceu aqui em Sampa algo novo o tempo dirá. Na minha opinião isto ainda não acontecerá pois este grupo, assim como a MÍDIA brasileira, AINDA SE MOBILIZA EXCLUSIVAMENTE EM TORNO DA INDIGNAÇÃO com os fatos. Sem minimizar esta vitória intermediária de expressão da indignação, é preciso se reconhecer que infelizmente não há ainda mobilização em torno de um projeto novo de futuro para o Brasil. Como foi dito durante a passeata A LUTA AQUI É AINDA PELO BÁSICO, luta para não se morrer um dia qualquer num acidente banal. A passeata de hoje foi um grande pequeno passo - que o futuro se dê daqui para diante!

Julho 2007

São Paulo na Virada e Estética Periférica

Virei a noite passada, na Virada Cultural, que coisa bem Brasil!

Meta do grupo era começar com Alceu e ficar até o show do Racionais na alta madrugada, mas não sabíamos o que ia rolar entre um e outro. Show de Alceu foi massa, começou hora em ponto e nos divertiu como só um pernambucano o sabe, além do bacana que Alceu historicizou ter estado ali naquela mesma praça da Sé, quiçá baixo de uma lua tão bela quanto a de ontem, na época das Diretas já. Fiquei pensando se na cabeça dele ver os milhares de jovens curtindo a Virada Cultural vinte anos depois foi motivo de alegria – se foi para isso que ele e seus colegas de geração lutaram?

No chão da praça havia um mix total, os habituais integrantes da praça ou dormiam ou circulavam assombrando os visitantes como quem diz – o que fazem todos vocês na minha casa? E os visitantes eram uma galera jovem e do bem. Bebem um pouco demais, inclusive uma versão de chup-chup chamada pinga com mel, disponível em todas as cores do arco-anilina, que se me pagassem mil paus para beber eu não bebia. Deus do céu, que tipo de álcool pode estar contido ali, ainda mais com essa a febre do etanol por aí. Mas a galera competia pelos ambulantes da PCM (pinga com mel), mordia a pontinha do saquinho e levantava a outra ponta ao alto aos montes, numa espécie coreografia bizarra. Maconha rolava geral sem o menor constrangimento, lado a lado com um batalhão inteiro da polícia militar. Vai entender a lógica do negócio...

O fim do show de Alceu nos lançou órfãos na noite, que logo nos acolheu com generosidade. As sombrias ruas do centro estavam todas povoadas, cheias de agito, DJ’s tocando lounge music por todo canto, centros culturais abertos, monitores distribuindo mapas, etc. Pedimos direções a um hippie super bacana, cara descolado da zona sul, curtimos o maior papo e pedi para ele explicar melhor para minha amiga canadense o sentido de Racionais MC. Com empolgação total, o cara rapeou uns quinze minutos vários trechos de sons racionais, como só quem é fã de verdade sabe, palavra por palavra seguindo a entonação do Mano. Depois ainda politizou e explicou como Mano Brown, dito branco, era preconceituoso contra a burguesia e achava que tudo de ruim que acontecia era culpa da burguesia. Questionei-o: “E você concorda?” Ele teve resposta pronta, disse que acha que a culpa é do governo, não só da burguesia. Sobre Mano ser branco ele, que era negro puro, disse que é por ele ser “quase branco”. Mulato, eu sugeri, é negro também. Mas ele insistiu, “digo que Mano é quase branco, pois é rico e tal”.

Na nossa despedida deste irmão de rua ele falou da importância de se dar atenção aos outros seres humanos, pois todo mundo precisa de atenção. Eu disse-lhe que ele nos deu atenção e isso nos alegrou. Ele retribuiu e reiterou como sem esses gestos mútuos poderíamos ter ficado cada um no seu lado – nós brancas, eles negros, mas felizmente não foi assim! Comprei uma pulseira para ajudar-lo, mas logo adorei-a e já carrego-a como amuleto – salve este rapaz luz! E assim eram os corredores da virada, cheios de interações entre gente viva! Logo surgiu o majestoso e clássico Teatro Municipal, envolto em várias camadas de fila humana. Rodamos o prédio duas vezes em busca do fim da fila e acabamos nos encaixando em um fim hipotético. Energia total na fila – João Donato, João Bosco, outros Joãos tocariam ali. Quem não conhecia algum deles logo os outros da fila explicavam quem era, compartilhavam artigos de jornais e histórias próprias sobre os tais. Entramos para ver o João das 9 e acabamos curtindo a fila por três horas para ver o João das 0 horas, mas sabe o que? A fila foi demais! Ali conheci Taís, moça linda, estudante da PUC de psicologia que trabalhou no Skol Beats na noite anterior e veio para a cidade conhecer o Municipal. Também Luciana, doutoranda da USP, essa sim sabia tudo de João Bosco e também de religiões afro-descendentes! Cruzei com um cara muito louco que havia conhecido numa festa na semana passada e falamos por horas sobre poder e vaidades, família e individualidade, burguesia e a verdade, coisas profundas! A fome bateu e logo fomos batalhar algo que não fosse a coxinha de gato do boteco da esquina, pois foram poucos os ambulantes espertos como o pamonheiro Luizão que nos vendeu um milho de primeira.

Mais engraçado foi ver a reação de nossa amiga canadense ao ver o inchaço gradual da fila. Já na concentração da entrada a ‘chapa esquentou’ e testemunhamos todas as estratégias possíveis de fura-filas, a complacência dos fileiros (nós inclusive) e eventualmente um esboço de resistência bem humorada, quando formarmos um coro “al, al, al, quem furar fila vai se dar mal” até que um senhor originário do fim da fila resolveu tomar uma atitude e botar ordem da fila. Circulou a fila com cara de bravo e dois seguranças, um dos quais se encantou com nossa bela amiga Taís e cedeu-lhe um ingresso às escondidas. Para Catherine, só pudemos dizer “Isso é Brasil – por um lado é tão humanizado, não brigamos e solidarizamo-nos com os amigos fura-filas, mas é certo que há sempre alguém lá no fim da fila que sai perdendo...” Logo chegou a nossa vez de entrar e na emoção de entrarmos ou sermos os primeiros a sermos barrados (suspense!) a sorte nos abraçou e em breve estávamos dentro do belo teatro. Do balcão do banheiro tivemos a vista magnífica da cidade e do povo lá em baixo, aproveitamos para distribuir beijos, já nos sentindo parte integrante da realeza!

João Bosco foi quem tocou para nós e que talento musical pleno ressoou deste homem! Que sorte tivemos de poder compartilhar de sua simplicidade e da intimidade que se criou entre ele e todos as camadas do imenso teatro, dando a sensação de estarmos um tipo de barzinho intimista como tantos em que já fomos escutar MPB. E como não ter a sensação de que este era o João-matriz - inspiração de tantos outros milhares de Joãos cantores de bar e violão pelo Brasil a fora. Saímos de alma lavada e mortas de fome. Sentamos no barzinho do teatro e curtimos um sanduíche natural com café com leite e pão de mel que foi perfeito como só as refeições mais famintas podem ser. Ali encontramos o Serjão do trabalho e tentamos recrutar-lo para integrar a turma que iria até o show do Racionais.

O caminho do Teatro até a Praça da Sé foi literalmente uma aventura surreal. As ruas encontravam-se abarrotadas de gente já com ar de madrugada, a periferia já se fazendo presente, o pessoal já ‘alto’ e as ruelas com DJ’s loungianos do início da noite já haviam maturado em raves alucinantes com luzes estrabólicas, pessoas vestidas style hip-hop, a agressividade já extravazando em pequenos empurra-empurras, homens mijando nos becos e até um com o pinto duro exposto, além de figuras inusitadas com perfurações semi-indígenas por todo o rosto, orelhas deformadas até com lata de Red bull servindo de brinco! Foi um preâmbulo à chegada na Sé, que aguardava o show do Racionais ainda na mais suspeita paz.

A Sé, naquela altura, já era 100% nação hip-hop e desfilavam por ali os manos e minas em suas variantes – com gorros ou bonés, às vezes bonés e capuz por cima, tendência tribal ou diamante, a exuberância afro de casais totemísticos ou mesmo os manos de moletom com suas minas gorduchas, havia de tudo. O orgulho de ser periferia, de ser “preto e fodido”, essa brilhante inversão de valores e afirmatividade que os Racionais conseguiram inaugurar na sociedade brasileira estava expresso na estética de cada uma ali prestando homenagem a o Mano Mor Brown, profeta desta geração. Subiam nas árvores, nos banheiros químicos, nas bancas de jornal, nas palmeiras da Sé, nos prédios esculpidos do entorno, ocupavam cada ponto da praça para ver o profeta.

Também havia ali moças de família, de classe média, brancas e muitas loiras, talvez para flertar com toda essa sensualidade ascendente? Eram moças tão bonitas e jovens, fumando e bebendo tanto, soltas às 4 da manhã na rua, fiquei especulando qual seria o seu destino? No que participar desta noite contribuiria ou não para suas trajetórias de vida? Formariam-se na universidade, casariam-se, teriam filhos como suas mães? Ou morreriam antes disso? Ou depois? Quantas delas? Muda alguma coisa para elas estar ali? Especulações...

Mas fica claro que esse não é só um movimento fashion - é um movimento real. Lembrete constante disso é que na mescla desse povo há sempre aqueles com olhos estatelados, andar sem rumo, a galera da droga pesada - são os perdidos da sociedade falida a quem Mano também acolhe. “Aqui estamos todos entre nós, não vamos nos estranhar, certo?”, anunciava no início do show. Mas como não se estranhar? Em meio à estética periférica há a realidade periférica, as garrafas de vodca nas mochilas, e desafio à pobreza extrema, a busca compulsiva pela oblividão, os enormes cigarros de maconha acesos com pompa desafiadora, os que aos poucos caem ao chão chapados, a moça de rosto belíssimo sentada no meio fio com olhar perdido, os que cobrem suas cabeças pois a ‘viagem’ tomou conta deles, outros que vomitam ali mesmo....quem sabe se chegarão em casa esta noite?

O universo Racionais fez poesia da vida dura, deu orgulho aos ‘fodidos’ mas fodidos eles ainda estão, em sua maioria – a vida é ‘loka’, como se lê nas motos da cidade, mas a vida é também dura e a política ainda se faz em construção. A energia estupenda que se gera num evento destes próvem desse conflito, mas é traiçoeira e pode a qualquer minuto se voltar para o mal. E foi isso mesmo que aconteceu, não? Hoje, Domingo, me ligou Serjão, que do Municipal acabou não indo conosco para a Sé, querendo saber se eu estava bem. Viu na internet o que o show dos Racionais acabou em guerra, com carros incendiados, balas de borracha, conflito com policiais, roubo de munições. Felizmente, algumas de nós, já cansadas, fomos embora antes da ocorrida ebulição.

Liguei para Taís, que havia ficado até o fim, que me disse que tudo começou quando alguns policiais subiram numa banca de jornais e desceram o cacetete em um pessoal que assistia o show em cima delas. Os outros protestaram, acuaram os policiais contra a banca e começaram a jogar coisas e xingar-los de FDP. Isso foi o que precipitou a intervenção do batalhão com bobas de gás pimenta e tal. Conflito entre o Estado e os excluídos do sistema, tão narrado por Mano Brown, se repetiu mais uma vez.

Nesta hora, eu e Catherine já havíamos conseguimos um táxi para voltar para casa. Cruzando a 23 de Março vimos dois corpos deitados ao chão no canteiro, cobertos com tecido de alumínio, a viatura policial iluminando a noite – acidente.

Vivi São Paulo e cheguei em casa viva da Virada! Pronta para a próxima - claro. E há como resistir ser aquilo que somos?

2007

Culpa no Cartório

Não pude deixar de surpreender-me com o visual agradável deste primeiro dos ‘cartórios de crime’ que visitei assim que entrei no recinto. A vida toda ouvi dizer que são nestes cartórios corruptíveis que ocorre a grilagem das terras da Amazônia. Era uma sala ampla, com ar condicionado introduzindo frescor aos recém-chegados do calor das ruas, todas as atendentes mulheres singelamente bem vestidas, vários quadros a óleo nas paredes, quadros grandes com imagens da floresta, de animais, de índios. Certamente, não imaginava isso.

Nosso grupo aguardou na entrada até que uma moça apareceu para nos levar até a sala de Dona Cleusa, a dona do cartório. Na hora que a bati o olho em sua saia verde musgo rendada e seus tamancos dourados lembrei-me de ter-la já visto no dia anterior, no aeroporto. A blusa azul piscina descombinava da saia em estilo e tom, os seios caídos não encontravam apoio algum e os cabelos brancos crespos rentes ao couro cabeludo já saltavam do trecho liso e aloirado mais adiante. Não era uma figura de impressionar.

Acomodamo-nos na pequena sala sem janelas e tratamos de explicar quem éramos, o que fazíamos, dando exemplos simples para que aquela mulher pudesse entender. Falamos de frigorífico, de exportação, falamos demais e de tantas coisas que pensei termos confundido-a quando ela se colocou, firme e delicadamente, como sendo fazendeira pecuarista e, recitando palavras estratégicas que ela sabia que precisávamos ouvir, mostrou estar muito bem por dentro dos temas que pretendíamos com ela tratar. Foi uma estratégia efetiva, pois se calaram as explicações e partimos para as perguntas. Mulher auspiciosa, pensei comigo.

Muito em breve, no entanto, ela arraigou posicionamento político provinciano e conservador. Disse-nos que todos os pecuaristas da região tinham suas reservas legais averbadas, passando-lhe a mão na cabeça. Enquanto falava eu me lembrava das imagens de satélite que havia estudado que indicavam claramente o inverso e achei que neste item era ela quem nos subestimava. Tive a sensação de confirmação de que aquele cartório seria mesmo um ‘cartório do crime’, pois ali presidia alguém que dizia todos os fazendeiros serem santos.

Como todo reacionário a tal senhora tinha sempre uma desculpa e um viço. Falava repetidamente sobre a mo-ro-si-da-de dos órgãos governamentais. A culpa era sempre deles. Os fazendeiros, coitados, eram cidadão de boa fé, sempre tentando fazer a coisa certa e a mo-ro-si-da-de dos órgãos governamentais sempre os impedindo de levar uma vida tranqüila. Em certo ponto ela até elaborou uma teoria de que o maior grileiro do Pará é a União, pois grilou a terra do Estado em certa época, obtendo para si domínio de grande parte do território. No auge desta primeira parte da conversa ela chegou até a declarar, “Na verdade, não houve grilagem de terras no Pará”!

A esta altura eu já havia formado opinião sobre ela, da forma como fazemos quando ouvimos alguém falar coisas muito absurdas com as quais não podemos concordar. Parei de confiar no interlocutor. Daí é que surgiu esse conto, porque ela se tornou um personagem. Já que não podia confiar na informação da entrevistada, desliguei o foco de pesquisa e sintonizei na poesia. Nesta hora, seu depoimento mudou - ou seria o meu olhar?

Disse-nos então que se não houve mesmo grilagem o que houve foi um grupo, e logo corrigiu sua semântica - aliás, um bando - que começou a falsificar títulos do INCRA no final dos anos oitenta. O bando ia ao cartório de seu pai e registrava títulos falsificados como se tivessem sido emitidos pelo INCRA. Isso foi descoberto ao acaso quando um funcionário do cartório viu que um dos títulos continha o valor da propriedade em Cruzados quando a moeda já havia mudado para Cruzados Novos. Dona Cleusa teorizou que os bandidos sempre se perdem nos detalhes. Pois foi assim que seu pai descobriu o esquema fraudulento - foi ao INCRA esclarecer o erro no documento e lá descobriu que o título era forjado e não emitido por este órgão.

Homem hábil, logo identificou que já havia quarenta outros títulos falsos registrados pelo mesmo bando em seu cartório. Homem corajoso notificou a Polícia Federal e cooperou para armarem uma cilada para o bando, que eventualmente foi preso dentro do seu cartório, quando tentava avançar no golpe. Enquanto ela contava o ocorrido eu pensava na sorte que seu pai tivera de agir desta forma e permanecer vivo. Num inesperado contratempo de narrativa ela revelou o desfecho da história, “Dois anos depois, meu pai foi seqüestrado. Foi morto pelos bandidos. Seu corpo foi encontrado na beira de um rio uma semana depois.” Histórias que fazem arrepiar, dos heróis brasileiros que nunca ninguém conhecerá.

A filha tinhosa, logo após a morte do pai, ainda fez questão de bloquear todos os tais títulos falsos através de procedimento administrativo cartorial, para evitar que os grileiros repassassem o crime vendendo terras griladas para desavisados. Fez isso por crer que os órgãos responsáveis seriam morosos em tomar esta atitude. Dito e feito, o caso se arrastou por anos a fio até que um Procurador do Nordeste se dispôs a vir enfrentar a situação em que ninguém da região queria se arriscar. Numa audiência ela ainda ouviu das autoridades que havia procedido de forma irregular ao bloquear os títulos falsos independentemente. Seu desprezo pelos órgãos públicos cresceu ainda mais.

Foi logo depois de tudo isso, em 2002, que um Ministro culpou os cartórios da Amazônia pelos crimes de grilagem, disse-nos Dona Cleusa. Os noticiários de todo o Brasil anunciavam que eles eram a “Casa da Moeda do Crime”, ela recordou as manchetes. Reconheci a história, pois foi esta mesma que havia formado também a minha opinião sobre os cartórios da Amazônia até a porta de entrada deste cartório.

O papo seguiu e o grupo falou ainda de propina, de procedimentos cartoriais, da morosidade dos órgãos públicos etc. Eu observava a foto do pai dela na parede, uma destas fotos antigas que se assemelham a uma pintura de uma foto, típicas da região Nordeste, com moldura redonda. Notava a forma como ela tecia seu discurso com menções carinhosas aos aprendizados que obteve com o pai. A toda hora dizia, “Papai sempre disse para fazer assim”, “Papai sempre disse para não esquecer isso” – falava como uma menina nessas horas e eu a imaginava adolescente, já esperta e ainda esbelta, aprendendo os truques do negócio com o pai.

Dona Cleusa foi crescendo em mim. Sua saia verde musgo descombinada da blusa azul piscina foram desaparecendo na medida em que aparecia para mim a pessoa forte e bela que ela foi e é na vida. Agradeci a Deus por mais essa benção, por mais esta oportunidade de ver a vida por vários ângulos e me considerei uma pessoa de grande sorte por ter o olhar para a vida e a oportunidade de ver e viver o Brasil.

2007

Sair das Trevas

Bem, é difícil, mas o blog tem mesmo que começar! Uma das coisas mais prazerosas do último ano foi começar a compartilhar aquilo que eu escrevo com os amigos e agora vou tentar expandir um pouco mais esta rede. Vou colocando alguns contos e poemas no blog, sem ordem cronológica específica...na ordem do que der na telha!

Convite Icamiaba

Já pararam para pensar para onde foram as Icamiabas se, como dizem os caboclos, não foram mortas pelos colonizadores? Jamais derrotadas seriam guerreiras de tão grande coragem. Vivem até hoje no fundo do Rio Tocantins e pelo mundo a fora. Uma nação original, uma etnia nova composta de sangue indígena, branco e cetáceo, uma utopia imersa em coral.